Era uma vez um girassol.

Um girassol quase vulgar, idêntico a tantos outros – castanho e amarelo, caule viçoso e erecto, bem equilibrado sobre o solo pedregoso, algures no meio do vale.

À sua volta, uma multidão de outras flores, inclluindo os da sua própria espécie, olhavam-no com um misto de estranheza e desdém, incompreensão até.

Aquele girassol em particular não acompanhava todos os seus iguais naquilo que precisamente os tornava únicos; poder girar, orientar-se para o sol, poder seguir a fonte de luz do nascente ao poente.

Não. Aquele girassol permanecia imóvel, sempre fitando um ponto desconhecido dos céus, alheio à luz do astro rei.

- Mas porque não giras tu com o sol? – questionavam-no sempre.

E ele, empertigado de vaidade, desdobrava-se sempre na mesma resposta.

- Ah, não vale a pena... vocês não percebem? O sol está tão fraquinho hoje... nem compensa o esforço de me mover.... quando chegarem aqueles dias de verão... então talvez me convençam...

E por melhores conselhos que lhe dessem, ninguém o demovia da sua estranha teimosia.

 

O inverno deu lugar à primavera e a primavera preparava-se para receber o verão, os dias corriam frescos e velozes, as papoilas intrometiam-se pelo amarelo dos malmequeres e lilás do alecrim. O campo de girassóis, colorido e viçoso, apresentava aqui e ali algumas clareiras, pejadas de outras flores e, a um canto... um girassol levemente diferente de todos os outros, de caule verde claro, pétalas delicadas e um tufo central castanho mel, de tonalidades muito mais claras que os demais girassóis.

E os vizinhos, da forma costumeira, lá insistiam.

- Então... é hoje que giras, girassol?

E o nosso girassol, sempre empertigado, lá lhes devolvia o mesmo olhar superior de sempre.

- Não... ainda não. Eu mereço um sol grande, um sol completo... não esta amostra insignificante. Esperarei mais alguns dias ainda...

 

Às portas do verão, aquele dia amanheceu sem a habitual brisa fresca das montanhas. O sol, livre de nuvens, brilhava com esplendor sobre o manto verde amarelo dos campos.

A temperatura subia... e subia... e subia...

Os girassóis, incomodados com tal calor, desviaram graciosamente o olhar para o chão.

Todos... todos excepto aquele girassol tão especial que, finalmente, decidira mover-se e girar, acompanhando o astro rei no dia mais quente do ano.

E aquele dia prolongou-se, prolongou-se... em luz e calor... por muito tempo.

Chegara o verão.

 

Na manhã seguinte, ninguém estranhou. Ninguém foi perguntar novamente ao girassol empertigado se ele finalmente se moveria.

A noticia correra célere pelo campo. A meio da tarde, o incauto girassol, sofrego de luz e calor, tombara queimado no chão, para não mais se erguer.

 

Um, dois, talvez três comentários em voz baixa sobre o assunto, não mais. Não valeria a pena. Ano após ano... a história repetia-se.

Os girassóis mais próximos trocaram entre si olhares de entendimento.

 

E o verão continuou, como se nada fosse com ele, abrasador e cheio de luz.