A garrafa verde escorregou-lhe das mãos. Lisa, muito polida, reluzente.

- A garrafa ideal – pensou

Sentou-se no cimo da duna, virado para o mar.

O céu azul confundia-se na linha do horizonte com a mancha escura das águas. Apesar do sol quente de Setembro, a praia estava deserta, as águas geladas, os veraneantes já regressados a casa. As conchas, os búzios, os mexilhões, podiam sair de novo tranquilos pela maré, reis e senhores do espaço que sempre fora seu.

Com a mão em concha, dedicou-se a ver deslizar a areia seca pelo gargalo da garrafa, como se de uma ampulheta se tratasse. Pelo meio, atirou lá para dentro algumas conchas minúsculas, que ficaram a brilhar, reflectindo o sol no vidro polido.

Um pensamento atrevido bailou-lhe no olhar e deixou-se rir. Iria valer a pena.

Só de pensar…

 

- Já vou, já vou…

Apertou o roupão caqui e desceu as escada aos tropeções. Sábado de manhã. Um dia sagrado. Será que a campainha da porta não deveria adivinhar que era sábado de manhã e, pura e simplesmente, não tocar?

Não… decididamente, não.

Quem seria, a uma hora daquelas?

 

Abriu a porta e a claridade cegou-a momentaneamente.

- Encomenda para a senhorita Sara…

O moço das entregas, todo aprumado na sua farda azul e cinzenta, esticava o braço, um pacote pequeno, cravejado de selos.

- Uma encomenda? Para mim?

Ele passou-lhe o recibo para assinar e entregou-lhe o pequeno pacote, pouco maior que um pacote de leite.

- Está bem, está bem… desde que não seja…

Levou-o ao ouvido, meio a sério, meio a brincar. Não… não fazia tic-tac… portanto, podia respirar aliviada.

 

Atirou-se para cima do sofá, mordida pela curiosidade. Ao invés de tentar ler o nome do remetente, atirou-se com energia a desfazer o cartão da encomenda. No interior, muitas tiras de papel, pedaços de plástico, bolinhas de ar… e uma garrafa. Uma garrafa verde.

Ficou a olhar para a garrafa.

Areia? Seria areia, aquilo no seu interior?

Foi então que reparou na pequena folha de papel, caída sobre o tapete da sala. Nem reparara nela, na excitação de abrir o pequeno pacote.

Desdobrou-a, numa curiosidade incontida.

 

“ Não é bem o mar… só um punhado de areia, para matar a saudade”

 

Retirou a rolha e entornou um pouco do precioso conteúdo sobre as mãos. Que saudades daquela sensação, dos minúsculos grãos de areia a rolar sobre a pele. Ainda cheiravam a mar.

Fechou os olhos e deixou-se estar ali sentada, por muito tempo.

Só ela… e o mar.