Agosto.

Uma tarde como outra qualquer - o mesmo vento seco, sibilando por entre os cactos ressequidos, o mesmo  pó do deserto já habituado às ruas, o calor tórrido queimando as sombras das poucas árvores ainda sobreviventes.

E a luz… aquele sol branco ofuscante, reflectindo os grãos de areia como espelhos polidos, rasgando os olhos já cansados do vento, sempre o vento.

Aquela hora da tarde, o silêncio era total.

 

Ajeitou o chapéu, protegendo os olhos.

Do outro lado da rua, o seu oponente imitou-lhe os movimentos, levando ostensivamente a mão à cintura; já levava o cinto rebaixado, o coldre aberto, as pernas entreabertas numa pose estudada, tantas e tantas vezes já utilizada em confrontos semelhantes.

Avaliavam-se mutuamente, receosos . Um movimento podia significar... tudo.

Tal como a mais leve distracção.

Na rua deserta, assim permaneceram de pé, imóveis como estátuas, os olhos semi-cerrados e as mãos a milimetros das coronhas das armas.

A ansiedade também mata.

 

Cansado de esperar por um deslize do adversário, tentou a sua sorte.

A mão direita voou para o coldre, adivinhando a posição da arma. Lançou-se para a direita, desviando-se da trajactória previsivel da arma do adversário, gritando:

 

- Bang, bang! Estás morto, estás morto...

 

O outro, ainda a tentar retirar a arma presa no coldre, protestava.

- Não é justo. A minha arma está presa. Assim não vale...

- Vale, sim. Deves-me 1 dólar, foi o que apostámos.

- Não, não devo nada. Temos que repetir. Eu sou mais rápido do que tu...

 

O pequeno vencedor, não contente com o desenrolar dos acontecimentos, decidiu invocar por ajuda.

- Mãe... Mãe! O Manel está a fazer batota outra vez. Eu matei-o e ele não quer morrer...

- Não estou nada...

 

Um rosto assomou a uma das janelas entreabertas da rua.

- Meninos... o que estão vocês a fazer aí fora, a esta hora? Querem ficar doentes? Não vêem o calor que está? Imediatamente para dentro de casa... Já.

Os dois irmãos trocaram um olhar de provocação, e o vencido ainda teve tempo de resmungar:

- Amanhã... à mesma hora. Quero a minha desforra...